la sicilia e' dei siculi part I

i finally managed to develop the copious quantities of film from sicily. here it is, the south.
finalmente sono riuscita a sviluppare i numerosi rullini della sicilia. eccolo, il sud.




nella prima foto, il casco di manfredi in motorino a palermo, poi le barche di lipari, la sabbia nera di vulcano, la schiena nera di federico pidala'.
in the first photo, manfredi's helmet on a scooter in palermo, then the boats of lipari, the black sand of vulcano, the black back of federico pidala'.




e poi ancora i bimbi di lipari che pescano gli euri dei turisti, i mari dove si suppone sia passato ulisse nei canti odisseici, e i turisti pieni di fango sulfureo puzzante di uovo marcio. anche noi provammo il fango, quasi morendo.
and then there are the children of lipari fishing tourist's euros, the seas where allegedly ulysses travelled in the homeric tales, and the rotten egg smelling sulphur mud slathered tourists. we also tried the mud. we almost died.

la sicilia e' dei siculi part II

nelle prime immagini, la vucciria di palermo, e poi foto dalla mostra dei ragazzi completamente pazzi del laboratorio saccardi.
in the first images, palermo's vucciria hood, and then images from the exhibition opening of the crazy crazy kids of laboratorio saccardi.






e poi c'e' il tuffo elegantissimo di federico, i nuovi amici di capo d'orlando, le trottole giapponesi, il teatro greco di taormina (dove si preparava per i negramaro).
and then there is federico's elegant sideflip, new friends from capo d'orlando, the japanese spin-tops, the greek theatre of taormina.





e poi, alla fine, capo d'orlando, il padrone di casa (questa e' la mia casa questo e' il mio paese), le ragazze belle alla mostra, i vecchi compagni palermitani dei tempi della francia e degli ostelli pazzi. questa e' la sicilia, un pezzo minuscolo, che mi ha fatto sentire a casa.

and then, finally, capo d'orlando (this is my home this is my country), the pretty girls at the opening, and old palermo comrades from the days spent in france and in hostels for madmen. this is the sicily, a small piece of it, that made me feel at home.

mi sono cotta una salsiccia grigliata col rosmarino e poi dopo una bottiglia di birra tedesca o ceca del todis mi sono fumata una bella sigaretta e adesso me ne vado a trastevere in bici che c'e' ancora la luce bella dell'estate e quando l'estate finira' cambiera' tutto fuori e dentro e la birra avra' un altro sapore piu' frizzante comunque si sentono voci che cantano fuori perche' e' estate e la gente d'estate canta d'inverno di meno e poi qui fuori dalla mia finestra c'e' un paese minuscolo fatto di cartone che si chiama garbatella e puo' esse pure che prima d'anna' a trastevere mi ci faccio un giro in bici cosi' saluto quello del bar che se chiama nanni ch'e' tanto bello nei suoi ottant'anni e comunque la salsiccia era veramente buona con la birra tedesca.

une raison c'est la musique

On peut pas vivre sans famille. Il y a une mot presente dans tous les films de gatlif, la musique tzigane c’est l’incarnation de ce mot. C’est peut-être pour ca que j’y suis dedans et qu’elle me saisit le coeur et me bouleverse les conduits lacrymaux. A chaque fois. Peut-on se sentir tellement chez soi dans une maison prive de murs, de plafond et de plancher?

Déraciné.

On a vu les Kočani Orkestar dans un parc, et c’etait toute une vie dans une note dans le marriage d’une trompette et un trombone dans les joues qui se gonflait et les ventres gros des musiciens souriants avec les yeux tristes.

…

one cannot live without family. There is a word present in all of Gatlif’s films. Gypsy music is an incarnation of this word. It’s maybe for this that I feel embedded in its core as it grasps my heart and overwhelms my tearducts. Each time. Is it possible to feel so at home in a house without walls or roof or floor?

Déraciné.

We saw Kočani Orkestar in a park, and there was an entire life inside a single note held in the wedding of trombone and trumpet in the curve of the air filled cheeks and the prominence of balcanic bellies of smiling sad eyed musicians.

fast window

parte 1: 0
parte 2: il treno impone la nostalgia. Un bimbo urla ‘si! Ho vinto!’, fortissimo, violento, dal sedile vicino alla porta. Piedi attorcigliati l’uno dentro l’altro e una risata unica. E se passassimo tutta la vita a ridere? Con brevi intervalli di pianto esasperato?
parte 3: le fou (il pazzo).
parte 4: la muerte de Francisco Javier. [ti ho lasciato in un campo di fiori gialli ti ho lasciato nella terra rossa dove crescono gli ulivi non eri ancora]
parte 5: caramella di pasta di cacca. Piantatela, annaffiatela, vi rendera’ (in)felici.
parte 6: come diceva mio nonno, ting la pipa e nun poz fuma’ (ho la pipa e non posso fumare). Le case vecchie si ristrutturano o si buttano giu’.
parte 7: gli portarono un cuore di bue ma il suo corpo lo rifiuto’. Lei giuro’ che da quel giorno lo avrebbe seguito fino in fondo al’ade, per comprare un cuore nuovo con tre monete d’oro dall’orco delle cascate dell’ade che non hanno mai acqua.
parte 8: nelle scale sento l’odore di quando eravamo minuscoli e lo zio ci mandava a contare i sassolini in cortile, compito d’immensa importanza, sporchi di nutella.
parte 9: post-war.
parte 10: le sue ultime parole in quell’infinito quaderno a righe, la vita e’ bella perche’ e’ vita.

( english version in comments)

ninna nanna

e’ il tempo della pelle bruciacchiata e dell’odore appiccicaticcio e agrodolce sulla metro, delle facce che sembrano colare dalla struttura cranica. ci sono ragazze che si truccano al mare, credo per rallentare questo fenomeno che per alcuni e’ inevitabile.

la citta’ pullula di cosce e canottiere e paillettes luccicose e vecchi con pelle che sembra cuoio e americani paciocchi e poi tante luci con dentro altre luci con dentro altre luci. L’odore di pane abbrustolito la sera e di cocomero il pomeriggio.

…

c’e’ una pesantezza che a volte prende la rincorsa e colpisce, prima i piedi, poi piano piano sale su per il femore, l’anca, lo stomaco, il cuore, i polmoni, le dita, il collo e la trachea dentro, l’occhio, i capelli. e infine il cervello, soffice, si arrende anche lui.

camminiamo dappertutto, io e te.

c’e’ il fantasma di un bimbo che mi gira intorno stasera e mi dice le seguenti cose:
1. non dovresti scrivere i cazzi tuoi su un blog. (penso che ha ragione)
2. la fine dell’amore e’ RE. (sospiro di sollievo)
3. una volta ho sognato un piccione che parlava francese e quindi non ci ho comunque capito una mazza di quello che ha detto. (peccato)

c’e’ un bimbo che mi gira intorno stasera e ha gli occhi grandi e lucidi e stanchi e i capelli fitti che nascondono un mondo di parole mai dette. e’ la cosa piu’ bella che abbia mai visto.

…

you leave pencil traces around chairs and egg shells and bones. They crawl up my fingers and settle there, to remind me. I find myself completely unable to create.

Forgetfulness

beautiful animation. i stumbled across this guy a few weeks ago. the monotony of the voice is kindofdisturbing, robotic. does it need to be? see his other animated poems here.

sparklehorse are playing tonight!

AND THEN

THE DIRTY THREE will be playing the next day. yes, my friends, there will be fiddles and raggedy bushmen to be seen right here.

i'm too friggin excited.

past a tiny gallery in via san calisto the other night, mika yamaguchi's images make one think of a solar eclipse, the city before it was a city, coconut milk, places that exist only in memory.

not so new novelties

i''ve made another blog, because i don't know how to make websites, and because people keep asing to see paintings but don't want to read the ramblings.
so i've collected all the images already present in this blog and put them on another blog. you can tell by the header that i am not proficient in photoshop, but whatever. it's a start.

anyway the new site is here, and in the links. it will be updated, i promise.

moijeveux faire ça

The sky makes creases and it heaves and plops down its wetness in random outbursts of nostalgia. A realisation slowly creeps in that there has not been much thinking going on, and that is the moment where one suddenly wakes up feeling like a pregnant sky, heaving and puffing and full.

I head to work with golden flakes of paint on my elbow, forgetting to scrub it, thinking this is happening too often, and that i must somehow manage to make order out of it all, and the unlikeliness of that happening.

The process of producing paintings in chain, like a one woman factory, (initially for the pleasure of watching the colours extract new microcosms from my head, but now mainly to pay the rent) is beginning to grow tight, to make the limbs tired and the heart weary.

I had written this some time ago:

Cocoon part I
She makes a curve at the top of the kitchen table, her round head, her round shoulders, her round presence. skin stretches on her cheekbones like soft leather, her eyes kind of twinkle under the folds when I make her laugh. She picks up a red texta and draws a tomato on the blank page. She had never drawn before, when he was still alive. Now she does, and she begins every one like this: her name, maiden name first, first name second, on the bottom left corner. And then lines, tables and chairs, houses and puppets, stick figures dancing and copious quantities of small unspecified fruits and tomatoes from her husband’s withering vegie patch. Hair puffed like a cloud.

(his presence is felt in the empty suitcases in the dusty attic, leftovers from migratory journeys to germany. Broken dolls, wood chips and old bed frames, drawers and drawers full of their memories, a leather case, with inside a 50 year old swiss knife)

and then, upon visiting her again, decided to make a flickr site for all the pictures she had produced. Here are the works of my grandmother, her dotted abstractions.

I will sit and watch her draw, this peaceful potato of a woman, and envy the simplicity of that process. I will kiss her roundness and print her soft crackling laugh in my memory card.

1. and then the internet was connected, and the phone, and subsequently a warm stream of information began to enter the run down shack of a house.

2. the sun is growing bigger, making brows translucid and armpits emotional.

3. amongst the useless information distributed en masse through the metro paper, a rectangle on the second page told the true tale of a japanese parrot who, upon losing himself one day, found his way home by telling a passerby his owner's address.

4. piers faccini.